Fe de erratas

Sr. Sagaz said: "No Hurón, no se dice treakie. Es trekkie."

Sr. Magnánimo said: "Me vale madre, güey. Si el Sr. Sensato dice wey, yo puedo decir treakie o vilmente trequi, ¿que no?"

Sr. Sagaz said: "Pinche Hurón, no seas corriente. Usté que es tan fijada con la ortografía y ora anda escribiendo con las patas."

Sr. Oportuno said: "Ya no le muevas, o te va a morder. Ni creas que los fierros en los dientes le han aminorado lo agresivo al Hurón. Es bien lacra, como siempre."

Sr. Magnánimo said: "Güeno, ya. Ta bien, trekkie. Nomás porque me duele morderte. Pero espérate a que me quiten los fierros, güey, y vas a ver. Ya no sólo te voy a dejar mis dientitos bonitos marcados. Me cae que te arranco el pedazo."

Sr. Sagaz said: "Bonito Hurón; Hurón bonito. Rasco mucho al Hurón..."

Pasmaria, Canadá y Bizancio

El Hurón y el Pachuco compraron el viernes Los siete samurai, en Gandhi, justo antes de ir a la conferencia de Vicente Quirarte intitulada "Más allá de la Visión de Anáhuac. Viajeros mexicanos en el siglo XIX".

De Los siete samurai aún no puedo hacer ningún comentario, porque como es mi costumbre, el sábado y el domingo me los paso viendo el techo o la porquería que dan por televisión. Así es como he notado que el comercial de la Presidencia de la República contra el narco es la cosa más chafa y naive que he visto en mi vida. No, no es cierto. No es así de sofisticado el pinche corte comercial. Nomás es pinche, precisamente. Le digo al Pachuco que dudo sinceramente que haya una familia, no sólo en México, sino en toda América Latina, que se refiera al problema del narcotráfico en términos tan pueriles e irresponsables. Es tan paródico, que en lugar de escucharse como una protesta seria contra el narco, no puede uno evitar imaginar que realmente dicen esto:

"Cuánta violencia, ¿verdá? ¡En qué mundo tan malvado vivimos! ¡Las ejecuciones ocupan en los noticieros el lugar que antes era de la Mataviejitas, el asesinato sin resolver (¿o ya lo resolvieron?) de Paco Stanley, y los bebés abandonados en botes de basura por sus desnaturalizadas madres violadas o sin trabajo o sin lana y medios legales para practicarse un aborto seguro!" "¡Pero es que son narcos, apá, y además, nuestras super autoridades y fuerzas policiacas de película de serie b los están capturando! ¡La policía rockea, digo, rules!" "¡Santas redadas persecutorias, Batman! ¡Ojalá que atrapen a los narcos que nos quieren vender tan cara la droga a la salida de la escuela! ¿50 varos por un churro? ¡Están bien pendejos! Antes te los daban por veinte pesos o una guagüis".

También me parecen una blasfemia los comerciales de la Carta Blanca. No, no es un brote de feminismo en el Hurón. ¡Están naquísimos, macuarros, corrientes! ¡Son un crimen contra la humanidad! ¡Ya no sabiuno lo que le van a recetar en la tele! ¡Es la decadencia de la decadencia de las campañas comerciales!

Y bueno, perdón, estaba hablando de Los siete samurai. No los he visto, a ver si más tarde me los hecho junto con una película que me prestó Giorgos, Los soñadores, con Eva Green. El Pachuco tiene curiosidad, por Eva Green, claro está. Sé que no estará Yul Brynner entre los samurai, pero no pierdo la esperanza de que alguno de ellos tenga alguna puntada como los caminados del Yul. Mis espectativas son muy altas :)

Relativo a Pasmaria (y Bizancio). Vicente Quirarte usó el viejo truco de la trompa del elefante. "Alfonso Reyes escribió un libro como que de viajeros llamado la Visión de Anáhuac, y a propósito de viajes, fíjensen que hubo tanto viajero mexicano en el siglo XIX que no tuvo absolutamente nada que ver con Alfonso Reyes y que se trataron con pasmarototes como ¡Melvile y Oscar Wilde! ¿Qué chido, verdad?"

Y para terminar y a propósito de Canadá (por el talante canadiense ante la vida, no porque esté segura de que la exquisita obra de arte de la que voy a hablarles sea canadiense, je), pienso pasarles una joya que bajamos ayer de una de las páginas de miscelánea de a grapa que el Pachuco nos recomendó. Se llama Qué hacer en caso de un ataque zombie. Una maravilla. Ahi se las pasaré.

Que tengan un bonito, bonito día.

Sr. Sagaz said:

Nicolás el Bautista ha cumplido una vez más con su misión en el mundo. El equipo de futbol del Hurón se llama Atlético Macarrón. He dicho. Digo, ha dicho.

La prepa ideal para Ciudad Conocimiento

Aquí les va la planta docente y no tan decente.

• Lou Reed: Mecánica.
• Robert Smith: Química.
• Tom Waits: Soldadura.
• Bob Dylan: Dibujo industrial.
• Louis Armstrong: Banda de guerra.
• Leonard Cohen: Orientador vocacional.
• Nick Cave: Repostería.
• P.J. Harvey: Corte y confección.
• Thurston More: Educación física.
• Bjork: Intendente.
• Juliana Hatfield: Artísticas.
• Frank Black: Cocinero.
• Sid Barret: Jardinero.
• David Bowie: Literatura.
• Iggy Pop: Caligrafía.
• Peter Murphy: Religión.
• Ian Curtis: Fantasma de la escuela (es un puesto muy importante).
• Edith Piaff: Desarrollo emprendedor.
• Miles Davies: Geografía.
• Wendy/Walter Carlos: Belleza/ Entrenador de futbol americano.
• Jerry Lee Lewis: no sabemos, pero qué importa, tiene que andar por ahí.
• Diamanda Galas: Bibliotecaria.
• Lisa Gerard: mmhh... ¿dicción?

Se aceptan sugerencias y futuras adiciones. Además, estoy notando que nos falta teacher de biología. Y de redacción.

Neologismos

Mierdatreto: adj. Dícese del adminículo carente de cualquier virtud, incluso la de la utilidad. De mala calidad. Sin propósito alguno en el mundo. Aplícase a aquello cuya funcionalidad es nula y en cambio roba espacio vital a seres vivos y objetos. Ejemplo: Ya deja de leer ese mierdatreto editado en FacFyL.

Mierdatoste: adj. Manera de designar aquel objeto u aparato que no cumple con las funciones mínimas necesarias para las cuales fue creado. Ejemplo: El libro de ensayos presuntamente reyistas que estoy leyendo es un mierdatoste.

Los neologismos anteriores funcionan también como sinónimos de nuestro querido y tradicional término chingadera. Ejemplo: Ya deja de perder el tiempo con esa chingadera y ponte a leer algo que valga la pena.

Que la vida les sea leve.

Aburrámonos juntos

Lo impensable. Llegué al post 100.

Resulta que ahora mismo me aburro. Me aburro, no se me ocurre nada interesante para contarles, pero sé que si espero a escribir algo entre semana, voy a recetarles algo del trabajo, y no quisiera que eso sucediera.

El rey Luis XIII, en palabras de Alejandro Dumas, sufría terriblemente de aburrimiento, al grado que cuando ya no lo soportaba más, "cogía a uno de sus cortesanos, le llevaba al alféizar de una ventana y le decía: 'Señor Tal, aburrámonos juntos' ". Los tres mosqueteros me dotó de una ingente cantidad de improperios que no parecen improperios, datos inexactos e inútiles y absoluta simpatía por Athos y Artagnan. También me acompañó durante muchas tardes y noches de asma y hospital, donde por cierto, me aburría como en ningún sitio.

No espero que se aburran conmigo. Espero compartir con ustedes, en este post número 100, uno de mis recuerdos más queridos. Ya no tengo dieciséis años, y sé que si leyera ahora Los tres mosqueteros por vez primera no me haría ruido, no me emocionaría y probablemente lo dejaría a un lado sin prestarle mayor importancia. No hace mucho tiempo, leía Los tres mosqueteros una vez por año, como si ello fuera parte de un dogma religioso. Ya hace varios años que no lo he leído. Hasta hace poco pensé que era un mal síntoma, que significaba la pérdida irremisible de mis años felices (¿años felices, los de asma? pues llegaron a tener encanto, qué más), o algo así. Me llevó tiempo entenderlo, pero ahora creo que he dejado descansar esa lectura porque el mundo rueda, y los años de hospital pasaron, y estoy rodeada de gente y cosas que me resultan más familiares, valiosas y entrañables que las aventuras de aquellos soldados mal pagados. Aunque debo decir que cuando manchas un libro de sangre luego de una venoclisis mal puesta, quedas ligada a él para bien o para mal.

Larga vida a los mosqueteros del rey.

Aburrámonos juntos. Me parece que siempre es mejor aburrirse en buena compañía. Y siempre es mejor no aburrirse, y estar en buena compañía. Nuestra vida rockea. Vivimos en una ciudad de risa, aún podemos encontrar libros entrañables, ver películas chidas, escuchar la música de nuestros mairos, criar niñas molonas, reunirnos a chorear. Estos son mis años más felices y me encanta compartirlos con ustedes.

El equipo de futbol del Hurón

Hace unos años, en la era B.L.F. (Before Little Ferret), cuando el Hurón y el Pachuco tenían meses e incluso semanas de casados, el Engendro y el Elfo nos visitaban los fines de semana, y nos pasábamos los días viendo películas, choreando y alucinando bien chido.

De esas noches inefables (pues no hay manera de calificar tanto ocio) salieron los equipos de futbol ideales de cada uno de nosotros. El Elfo rindió homenaje al suyo hace poco tiempo. Ahora yo rescato el mío del olvido. Me parece que le puse nombre, pero no lo recuerdo. Tal vez fueron los Macarras del Ferret, o algo así. Hasta que el Flaco me diga como se llaman (porque cuando no se acuerda de un nombre, lo inventa), que se llamen Los Macarras.

Portero: Gene Kelly, porque brincaba bien chido.

Defensas: Ron Perlman, caracterizado de Hellboy, Vincent Cassel, en su papel de Max Kerkerian y Harvey Keitel, de Mr. White.

Mediocampistas: Edward Norton como Derek Vinyard, Christopher Lambert como Connor MacLeod, Christopher Walken como el Jinete sin cabeza (al cabo que no necesita cabeza para rebanar raza) y Viggo Mortensen como Satanás.

Delanteros: David Dunn (Bruce Willis en Unbreakable), el Agente Smith (no le hace que Hugo Weaving esté ñango), y Willem Dafoe (en cualquier papel, al cabo en todos se ve guarro y mala gente, no importa si la hace de Jesús o de Duende Verde).

Banca: Juan Moreno, digo, Jean Reno (como comisario Pierre Niemans), Gary Oldman (porque tiene cara de loco peligroso), John Malkovich (de Valmont, je), Lawrence Fishburne (a estas alturas ya no lo incluiría, pero Morpheus sigue pareciéndome respetable) y Liam Neeson (porque está grandote y me cae de poca madre).

Entrenador: Sean Connery, porque es bien guarro y se agarraría del chongo bien chido con la prensa y los del equipo contrario.

Consejo directivo: puro vejete simpático; Ian Mackellen (Magneto, que además se entretendría en hacerle ojitos al equipo entero), Richard Harris (de Marco Aurelio o de Dumbledore), Patrick Stewart (Charles Xavier), Jack Nicholson (sí, de Jack Torrance) y John Hurt, en cualquiera de sus papeles.

Mascota: Wolverine, quién más. Imposible ponerlo a jugar porque habría que cambiar las pelotas a cada momento.

Próximamente: la planta docente ideal que los Srs. Sagaz, Sensato, Oportuno y Magnánimo idearon para una preparatoria. Ahora que lo medito, los adolescentes de Ciudad Conocimiento necesitan una escuela así. Ahi nos...

Efemérides

Bueno, por el título del post ya se sabe que no he superado mi oficio de teacher. Qué remedio.





El día de hoy se cumplen 90 años del nacimiento de Juan Rulfo. Me imagino que se organizarán lecturas de El llano en llamas y Pedro Páramo. Si no es así, Pedro Páramo me sigue pareciendo de lo mejor del siglo XX mexicano.




Mañana, 17, se cumplen 118 años del natalicio de Alfonso Reyes, personaje simpaticón de las letras (y la política, la gastronomía, etc, etc) mexicanas. Ni por accidente puedo decir que conozco a profundidad su obra (aunque se supone que eso es parte de mi trabajo, jeje), pero sus cuentos me parecen muy chidos, y también sus artículos de crítica de cine. Una de sus obras cumbre, en lo que a mí respecta, son las Briznas. Recomiendo ampliamente su lectura, sí, sí.


Ahora, a propósito de Reyes (sí, el post iba a ser únicamente sobre Reyes por principio de cuentas, pero Rulfo me cae bien y no lo quise hacer menos) les paso el dato picoso que ha motivado este post.


“Celebramos este 17 de mayo como el Día Internacional Contra la Homofobia y la Transfobia, recordando que hace 15 años, el 17 de mayo de 1990, la Asamblea General de la Organización Mundial de la Salud (OMS) suprimió definitivamente la homosexualidad de la lista de las enfermedades mentales -donde nunca debió estar-, con lo que se puso fin a casi un siglo de homofobia médica y de discriminación sistemática contra lesbianas, gais y bisexuales. La propuesta de un Día Mundial Contra la Homofobia y la Transfobia es una iniciativa que cuenta con el respaldo de la Asociación Internacional de Lesbianas y Gais (ILGA) y con el de numerosos colectivos y entidades que están presentes en más de 40 países. En Asturias se celebra esta Jornada Internacional por primera vez el presente año 2005, a instancias de Xente Gai Astur -XEGA- y de la Agencia Asturiana de Cooperación al Desarrollo (Consejería de Justicia, Seguridad Pública y Relaciones Exteriores del Gobierno del Principado de Asturias)”. (fuente: http://web.educastur.princast.es/proyectos/coeduca/?p=378)


Hoy por la mañana que venía al trabajo escuché este dato en la radio, y me dio risa, porque si de por sí es un asunto poco difundido el natalicio de Reyes, y en general, pocas veces lo traen a cuento, la instauración del 17 de mayo como Día Internacional Contra la Homofobia y la Transfobia podría ser un pasaporte al olvido para el regiomontano universal.


Muchas veces mi suegro me ha hablado de la conspiración de las grandes esferas de la cultura nacional por llevar a Reyes al olvido. Que si se debe a que era un liberal, que si es resultado de las actividades políticas de su padre y hermano, que si es simplemente mala entraña por parte de la clase gobernante. No sé. Me parece qué, efectivamente, hay un olvido de la figura de Reyes. No voy a discutir los motivos de este hecho. Sin embargo, me parece curiosísimo, incluso digno, que si llegara a ser olvidado el día de su natalicio, fuera en favor de esta causa. A fin de cuentas, él sentía simpatía por todo mundo y apoyaba las cruzadas más variopintas. A ver en qué para la cosa. Sí me imagino al ñor buena onda en una marcha del orgullo gay, apoyando a sus compas.

Invitación

Seguramente ya les llegó este dato vía e.mail. De cualquier manera lo dejo por aquí y les recuerdo que rolen la invitación.

¡Pásenlo bien!

No more naps, mom and daddy!

Pues sí, muy ad hoc el título del E.P. que el Mijo le atribuye a las célebres retoñas Elizondo Doménech y Tinajero Santiago. Si tomaran siesta no andaríamos eternamente molidos los nunca bien ponderados padres de las chipocludas nenas. Pero eso no nos quita la felicidad, he dicho :)

Ahi se ciudan y checan al Mijo.

Feliz día de ayer, D. Y de ahora y de todos los demás. Nunca deja de ser día de las madres, me parece. Besos.

De la propiedad pasmarótica del oxígeno

Jueves por la noche.

El Pachuco y el Hurón hasta la madre de cansancio. El Hurón acababa de lavar ropa porque el clima va a estar barroco el fin de semana. La Hurona desatada. La tele hasta la madre de mierda, como siempre.

Y entonces empieza Grey's Anatomy (sí, Sr. Sagaz, ese programa que carece de certificación por su bajo grado de aridez). El episodio está equis: la doctora Grey tiene apendicitis (yo diría que apendejitis crónica); un cirujano tiene una mano lesionada, así que tiene dificultades para operar; los novios y exnovios de Grey andan paseándose por el hospital (entre ellos Chris O'Donnel, eso ratifica los bajos estándares de calidad del programa); una mujer se niega a tener un parto por cesárea a pesar de que se la está llevando la chingada (así hay mujeres, qué más); bla, bla, bla.

En eso, en una de las múltiples historias tangentes del episodio, se muestra a un paciente a punto de irse a casa, con una cánula de oxígeno colocada todavía en la nariz, y tiene la brillante idea de fumar. El pendejete queda envuelto en llamas casi instantáneamente. El Pachuco se sorprende y dice algo así como "¿Por qué le sucedió eso?" Y el Hurón responde en su sapiencia infinita algo como esto: "Porque el oxígeno puro es un gas que cataliza la combustión. Esa fue la razón por la cual la NASA dejó de utilizar oxígeno puro en sus cohetes; porque la menor chispa comvertía aquello en un incendio irremediable".

El Pachuco entonces empieza a hacer mofa de mis conocimientos de aeronáutica: que si soy una pasmarota, que si soy una treakie, que si no es normal que alguien conozca un dato tan concreto sobre naves espaciales, etcétera, etcétera. Que así me va a ir con el Sr. Sagaz. Me curo en salud. Aquí les dejo la anécdota.

Pero ya poniéndonos serios, es cierto. La NASA dejó de usar oxígeno puro en la atmósfera de los cohetes por eso. Uno de los Apollos ardió completamente por esta razón (y por supuesto, ningún tripulante sobrevivió). Desde entonces colocan en el interior de la nave una combinación de gases parecida a la que compone nuestra atmósfera. Más diversa y menos combustible.

Si tuviera mi blog organizado con etiquetas, a este post le correspondería uno que dijera "pasmareadas", o "treakie". Feliz fin de semana.

Fósforo regresa al cine

Fósforo fue el pseudónimo bajo el cual Alfonso Reyes y Martín Luis Guzmán realizaron una serie de artículos de crítica cinematográfica, que hoy se recogen en las Obras completas de Reyes.

El evento al que los estoy invitando no es una relectura de dichos artículos, sino la exposición de algunas de las películas que Reyes y Guzmán criticaron. De entrada está interesante: van a poner El Gólem :)